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苍梧山的云雾总比别处浓些，尤其是清晨，白蒙蒙的雾气裹着松针的清香，漫过观云殿的石阶，连殿檐下挂着的铜铃都浸得发潮，风一吹，响声都慢了半拍。
踏云跪在蒲团上，指尖攥着师父递来的木剑——剑鞘是老松木做的，被师父摩挲了二十年，边角磨得发亮，还带着淡淡的松脂香。他抬头时，正撞见师父鬓角的白霜，在晨光里晃得人眼酸。
“你的剑心已稳，术法也过了‘引气入体’‘御物凌空’的坎，连最难的‘流云诀’都能练到第七重。”师父的声音比往常低，指尖轻轻敲了敲木剑，“观云殿太小，装不下你的道了。”
踏云喉结动了动，想说“弟子还想跟着师父学”，话到嘴边却变成了细碎的气音。他十五岁被师父从山脚下捡回来，那时他还是个冻得缩成一团的乞儿，是师父用米汤喂活了他，教他识字，教他握剑，教他“道在心中，不在山高”。这十年，观云殿的晨钟暮鼓，师父书房的烛火，后山练剑场的青石，早成了他的根。
“别皱着眉。”师父伸手揉了揉他的头顶，像小时候那样，“你师姐逐虹，比你早下山五年，如今在江南的‘望舒阁’主事。她性子虽烈，却最护短，你去找她，她定会帮你。”
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