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“静默牢笼”内部，那片被强行“格式化”后的、绝对的、冰冷的虚无之中，那块失去了所有光泽和生命力的、幽蓝的“玻璃工艺品”，以及那个纯黑的、坟墓般的“点”，依旧死寂地悬浮着。它们“死”了，被林建业和郑凯那次愚蠢的、蛮横的“微调”，按下了“reset”键，回归到了最原始的、毫无意义的“空”与“无”。
然而，就在这片死寂的、平直的、幽蓝“直线”的最最深处，在那被外部意志强行抹平、却依然顽强地保留着一丝、属于文清远“自我”的、最最底层的“源代码”的、废墟之上，一个极其微弱、极其缓慢、却异常坚定的、幽蓝的“脉冲”，如同心脏起搏器，在黑暗中，极其艰难地、一下、又一下地，开始了……“反叛”式的、重启。
一下。
又一下。
仿佛在……
在对抗那片强加于身的、冰冷的“虚无”。
在证明……
“我”，还在。
这感觉，像极了……
那年他十二岁，在父亲文天行那间更加拥挤、更加阴暗、堆满了各种废弃仪器零件的、老宅地下室里。
“你的‘系统’，你的‘结构’，还是充满了‘噪音’。”父亲的声音，从那台巨大的、嗡嗡作响的、老式磁带录音机里传来，冰冷、失望，带着一种“不得不”进行更彻底“修正”的、厌烦，“看来，‘reset’不够。有些‘杂质’，必须从物理层面上，被‘覆盖’。”
小清远缩在角落里，怀里紧紧抱着那台他偷偷组装的、只有一个频道能收到模糊信号的、矿石收音机。他那天，躲在后院那棵大槐树的树洞里，用捡来的磁铁、铜线和旧耳机，花了整整一个星期，才让这个“破烂”能听到一点点、遥远的电台里，传来的、断断续续的、带着沙沙声的……肖邦的《夜曲》。
那音乐，是灰色的、夜晚的、带着露水和忧伤的、旋律。它不“纯净”，不“结构化”，充满了“杂质”和“噪音”。但那是他第一次，用自己的手，触碰到……“美”。
“拿来。”父亲的声音，不容置疑。
小清远抱得更紧了，眼泪在眼眶里打转，却不敢流下来。
一只干燥、粗糙、像老树皮一样的手，伸了过来，不是抢夺，而是……覆盖。父亲的手，直接覆盖在了矿石收音机那裸露的、缠绕着漆包线的、磁棒线圈上。
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